Puntos de Sutura II
La nostalgia del otoño sobre las hojas del suelo, acaricia un pájaro que perdió su vuelo. Nos haremos viejas, seremos abuelos, quizás algún día halles los consuelos. Las primeras lluvias, emigran las golondrinas,el sol se apaga temprano, el verano es un recuerdo. Melancólica memoria, soplando por las esquinas, giratorios los proyectos, proyecciones de energía. Ya no se cuantas canciones escuché la última noche, solo sé que caí profundo soñando con tu sonrisa. Peligrosos laberintos sin carreteras ni coches, el tráfico es denso y tenemos prisa. Ya no se cuantos tinteros malgasté en tratar de hablarte, porque quizás nunca supe si ecuchaste mis mensajes. Sigue un viaje, una aventura, que se pierde como el fuego, de entrañas tan apagadas por los nervios y los miedos. Hablo en primera persona, no por ego solo ganas, de decirte lo que siento en palabras ordenadas. Y ya que sobran miradas para decirlo a la cara, me consuelo en un cuaderno mientras la vela se acaba. Lo estático del subsuelo, pisar el temblor mojado, desgastados pavimentos, las fotos y el decorado. Malgastamos el momento pisando siempre al de al lado, miramos para otro lado, no vivimos solo vamos. Marionetas y disfraces, masacres con antifaces, tus amigas me han contado que adoran que las abraces. Claro que importan ideas que destruyan engranajes, pero lo más importante es sin duda lo que haces. Mariposas voladoras que me quitaron el hambre, la verdad desgarradora, sociedad de alambre. Ganamos tantas derrotas entre párrafos y asfaltos, privadas de lo común, el podio quedó muy alto. Ni trepar, no hay que intentarlo, mejor me quedo creciendo, con las mías desde abajo, mejorando en cada intento. Amarrado no es posible continuar con los aciertos, levantarse cada día con impulsos y proyectos. Aquí no importa la altura, solo quiero disfrutarlo, para seguir caminando, reconozcamos los fallos. Pues aquí o jugamos todas o pinchamos la pelota, es la insurrección que viene, la revuelta en cada nota. Mientras tanto aquí esperamos, que no de brazos cruzados, conspirando en nuestro bando, intelectuales y raros. La empatía en cada trago, incoherencias hay muchas, pero no voy a callarme, esa no es mi lucha. Ya nos conocemos todas, ya sabemos nuestros palos, intentar la nueva baza, la partida no ha acabado. Me quedo con lo bonito, para incluirlo en cada tramo, un punto y seguido escribo, trazos en el calendario.
La inspiración de un nuevo otoño, las hojas cubren el asfalto y todo parece seguir el cauce y la corriente de este río sucio y seco.